pensaba en el àrbol perenne y yo que me deshOjo al pedo; y llegàs vos como la clorofila y la sabia...es que ando a la sombra del domingo y vos sos para mi suerte el otro lado de mi propia poesia
"Cuáles son las raíces que arraigan, qué ramas crecen en estos pétreos desperdicios? Oh hijo del hombre, no puedes decirlo ni adivinarlo; tu sólo conoces un montón de imágenes rotas, donde el sol bate, y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela y la piedra seca no da agua rumorosa. Sólo hay sombra bajo esta roca roja (ven a cobijarte bajo la sombra de esta roca roja), y te enseñaré algo que no es ni la sombra tuya que te sigue por la mañana ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro; te mostraré el miedo en un puñado de polvo." (De La tierra baldìa de T.S.Eliot)
Como se puede escribir asì, còmo? Te regalo estos versos desde el desamparo de un domingo caluroso que pesa, pero con la humedad de la piedra roja, por suerte, en el deseo. Abrazo amiga
Qué imagen esa de las hojas que muertas silban. Y encima tienen un tempo como de canción, con esas aliteraciones, como para sumarles una guitarra. Abrazos!
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ResponderEliminarpensaba en el àrbol perenne y yo que me deshOjo al pedo; y llegàs vos como la clorofila y la sabia...es que ando a la sombra del domingo y vos sos para mi suerte el otro lado de mi propia poesia
ResponderEliminar(y No me Equivoque en la B)
ResponderEliminarigual habla de otras cosas el poema, siempre habla de otras cosas
ResponderEliminarpor ejemplo, el aura de la poesia no es la poesia (me estoy yendo en monologo, mejor regreso en mi)Abrazos
ResponderEliminary tambièn es polìtico
ResponderEliminar"Cuáles son las raíces que arraigan, qué ramas crecen
ResponderEliminaren estos pétreos desperdicios? Oh hijo del hombre,
no puedes decirlo ni adivinarlo; tu sólo conoces
un montón de imágenes rotas, donde el sol bate,
y el árbol muerto no cobija, el grillo no consuela
y la piedra seca no da agua rumorosa. Sólo
hay sombra bajo esta roca roja
(ven a cobijarte bajo la sombra de esta roca roja),
y te enseñaré algo que no es
ni la sombra tuya que te sigue por la mañana
ni tu sombra que al atardecer sale a tu encuentro;
te mostraré el miedo en un puñado de polvo."
(De La tierra baldìa de T.S.Eliot)
Como se puede escribir asì, còmo? Te regalo estos versos desde el desamparo de un domingo caluroso que pesa, pero con la humedad de la piedra roja, por suerte, en el deseo. Abrazo amiga
*-*
ResponderEliminarY ahora digo yo, Maritzita: ¡qué bueno este diálogo! ¡Y qué cita, Tani! Les dejo abrazo de domingo a ambas.
ResponderEliminarQué imagen esa de las hojas que muertas silban. Y encima tienen un tempo como de canción, con esas aliteraciones, como para sumarles una guitarra. Abrazos!
ResponderEliminarserà que la mùsica es lo ùnico trascendente Abrazo redondo = )
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