Es un ángel y
trae el cuchillo. va a cortar el tiempo y la respiración.
Sabe de
memoria la historia y la canta y corta. las hojas están perdidas en sus manos.
El es el
germen. tiene las rodillas sucias y no posee ninguna visión de nada.
El es el
germen y está limpio de toda imagen. parece joven pero más parece un niño
recién lavado. es bello y viejo y ha demorado tanto en llegar que ya estoy
cansada de esperar su filo.
Estamos de frente
y nos miramos. no tiene interés en la palabra y canta.
el ángel es
ciego como todas las cosas felices y sin espacio. es bello y viejo.
Y niño-el
ángel no le teme al fuego. toma las guerras en desorden. la caída de los muros
y los cuerpos. guerras personales alrededor de la mesa o las camas.
nada cae fuera de la tierra nunca escribe en el suelo
El hoy
moribundo lo mira a los ojos.
el niño viejo
cortará los colores. cortará por lo sano y por lo enfermo.
Estamos
colgando en su mirada. el ángel no tiene
visión de nada. el ángel no se ve cortándonos
Estuvimos
tanto tiempo con el cuello esperándolo aquí abajo y de un corte nos abre sus
venas. de un corte nos separa la garganta de su boca
El ángel es
uno de nosotros y limpia
