Es un ángel y trae el cuchillo. va a cortar el tiempo y la respiración.

Sabe de memoria la historia y la canta y corta. las hojas están perdidas en sus manos.

El es el germen. tiene las rodillas sucias y no posee ninguna visión de nada.

El es el germen y está limpio de toda imagen. parece joven pero más parece un niño recién lavado. es bello y viejo y ha demorado tanto en llegar que ya estoy cansada de esperar su filo. 

Estamos de frente y nos miramos. no tiene interés en la palabra y canta.

el ángel es ciego como todas las cosas felices y sin espacio. es bello y viejo.

Y niño-el ángel no le teme al fuego. toma las guerras en desorden. la caída de los muros y los cuerpos. guerras personales alrededor de la mesa o las camas.

nada cae fuera de la tierra nunca  escribe en el suelo

El hoy moribundo lo mira a los ojos.

el niño viejo cortará los colores. cortará por lo sano y por lo enfermo.

Estamos colgando en su mirada.  el ángel no tiene visión de nada. el ángel no se ve cortándonos

Estuvimos tanto tiempo con el cuello esperándolo aquí abajo y de un corte nos abre sus venas. de un corte nos separa la garganta de su boca

El ángel es uno de nosotros y limpia